No me gustan las rubias: ¡Nueva historia disponible, en los Cuentos de Martolo!
Invisible
Me tomó un buen tiempo decidirme a publicar esta foto. En ella hay tantas cosas que se cuentan solas, y tantas más en las que pensé y aún sigo pensando: ¿Cómo es posible que una sola imagen pueda transmitir tanta belleza y tanta soledad? Como simple espectador, he visto fotos de una naturaleza similar que me han producido emociones momentáneas. Pero en este caso, fueron mis manos las que sostuvieron el lente, y fui yo quien decidió en su momento que esta era una imagen que debería salir de mi archivo para que otros la vieran.
En una edición inicial, reencuadré a la mujer, para que ocupara más espacio dentro de la foto, pero al ver el resultado, me di cuenta, que de esa manera, la foto perdía un elemento fundamental: las personas que caminan en el fondo y las que están alrededor de la mujer, y que pasan viendo a través de ella.
Mantuve el encuadre original, y reduje la saturación del fondo hasta al punto que el color es casi inexistente. Quise hacerla visible. Quise que brillara, al menos en una imagen, cuando para la mayoría ella parece translúcida.
¿Es una manera de romantizar la pobreza? Prefiero pensar que no. Que a veces, darle luz, color y protagonismo a las cosas que olvidamos que están allí todos los días, nos puede hacer más sensibles a lo que podemos hacer para ayudar.
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Algo le pasa a la luz
Algo le pasa a la luz cuando entra en contacto con el agua. Me refiero a ese momento justo en que el sol toca la línea (plana, para los terraplanistas) del horizonte, y empieza a deshacerse hasta desaparecer, dejando un espectáculo de luces que ocupa unos treinta a cuarenta cinco minutos de cada día que se convierte en noche. Es en ese momento, cuando ya las playas han empezado a vaciarse de gritos, altavoces y vendedores, cuando realmente se puede oír y disfrutar el sonido del mar, por unos minutos.
Después de ese breve instante, la tranquilidad se convierte en una sensación de inquietud, que se manifiesta como un vacío en algún lugar del estómago cuando, al extinguirse la luz, el agua se convierte en una masa negra y uniforme, de la que no sabemos nada, y a la que, en mi caso, siempre preferiré ver desde la orilla.
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El amor en píxeles
Diana, mi esposa, parece que ilumina todos los lugares con el simple hecho de estar en ellos. Nada más cálido que su sonrisa y la tranquilidad que contagia.
Que sigas llenando tu vida de luz, e iluminando mi camino.
Feliz cumpleaños @diana_caro_rodriguez
¿Qué lees ahora, Mercedes?
— ¿Qué lees ahora, Mercedes? — El hombre dejó la taza de café y un vaso pequeño de agua gasificada sobre la mesa y luego llevó a la bandeja la taza y el vaso vacíos que yacían cerca del libro.
— Uno de terror. De los que me gustan.
— ¿Otro? Te estás obsesionando, Mercedes. Un día de estos te van a espantar de tanto leer esas cosas.
— A mí ya nada me espanta, Benjamín. Traigo tantos muertos encima desde hace tanto tiempo y, hasta ahora, ni uno solo se ha pasado a saludar.
— Andate con cuidado, Mercedes. Con esas cosas no se juega.
— Ah, mirá, no sabía que creías en esas cosas Benjamín.
— Creo, Mercedes, creo. — Descargó la bandeja sobre la mesa, para liberarse del peso de los trastes antes de continuar —. En este café, dicen, que desde la época en la que mi abuelo abrió, en 1905, si uno pega el oído a la pared de la cocina, en la noche, se puede oír a dos niños llorando.
— Vos no crees en esas boludeces, Benjamín.
— Las creo, Mercedes. Yo mismo los pude oír una noche, luego de que Bautista, el cocinero, me contara la historia y me enseñara el punto de la pared donde los habían oído antes. En la noche, mientras mi papá cerraba caja, tarde, yo fui a la cocina y pegué el oído. Y los oí. Tan claro como te oigo a vos, Mercedes. Llorando con la rabia de dos recién nacidos hambrientos…
(continuará...)
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Una tienda de vinilos en Liverpool
No se puede escribir mucho sobre esta foto. Creo que es una de esas que cuentan su propia historia y crea sus propias evocaciones. Es una de mis fotos favoritas, y próximamente estará colgada en mi estudio (y en el de ustedes si alguien está interesado).
Lo único que puedo hacer, es dar un poco de contexto. Una tarde, caminando por las calles de Liverpool con @natyblooming y @brownpantspic, quienes nos recibieron en su casa por un par de días a @diana_caro_rodriguez y a mí, entramos a un bar por una cerveza, y supimos que en el segundo piso existía una tienda de vinilos. Empezamos a subir las escaleras — yo con mi pinta fría de Pale Ale, con dos centímetros perfectos espuma—, y al llegar a la segunda planta, nos encontramos con una banda de tres músicos jóvenes, y la dulzura de la voz de la cantante principal, que me hizo recordar a los Cowboy Junkies tocando Sweet Jane.
Acerté a escoger un ángulo en donde los vinilos tuvieran un primer plano, y la banda un plano un poco estrecho, que diera una idea del tamaño de la tienda.
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Las dificultades de ser argentino
Debe ser difícil ser argentino. Mientras la mayoría de nosotros tiene que conformarse con alguna proeza ocasional de nuestras selecciones de fútbol, los argentinos viven con la certeza constante de la victoria, y por eso, las derrotas se convierten en tragedia.
Por si fuera poco, los argentinos cargan a cuestas un dilema al que ninguna otra nación se ve expuesta: ¿quién es el mejor jugador de todos los tiempos: Maradona o Messi? Hace poco, le hice la pregunta obligada a Fernando, un buen amigo argentino, y respondió, sin dudarlo, que Maradona era el mejor. Le pregunté si no creía que los escándalos y su problema con las drogas le restaban mérito a sus logros frente a los de Leo. Pero su respuesta, me dejó entender que en este dilema, hay mucha más profundidad que solo goles. “Maradona, con todos sus fallos, representa lo que es un argentino: canchero, oportunista, hablador, pendenciero, pero también capaz de mover un equipo y de llevarlos a la gloria.
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Una Catedral para libros
No vengo de una familia en la que convertir a la lectura en un hábito fuera una prioridad, y, sin embargo, para mí, los libros, en la era preinternet, se convirtieron en la forma en la que podía darle sentido al mundo y encontrar las cosas que no podía ver desde la reducida perspectiva del mundo que me daba mi ciudad natal, en medio de las montañas de Colombia. El primer libro que terminé, se llamaba Alfred Hitchcock y los tres investigadores: El misterio de la araña de plata. Una serie de novelas policíacas juveniles, con tres adolescentes como protagonistas, y un Alfred Hitchcock que aparecía como guía de las aventuras de los prematuramente avezados investigadores.
Desde entonces, leo con curiosidad, apego, melancolía, miedo, euforia, interés, tristeza e incluso con culpa (todos los lectores tenemos placeres culposos). El Ateneo en Buenos Aires no es una librería, es un templo que rinde culto a los libros. Les da el lugar que se merecen, los eleva a un nivel suntuoso y los vuelve arte. Un templo para los que tienen a las letras por religión.
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El Poder del Chisme
El Chisme tiene poder.
El chisme ha existido desde antes de que existiera el lenguaje. Ha tenido un rol determinante en la evolución y en la historia registrada de la humanidad. Eduardo Galeano dijo en alguna ocasión: “Dicen los científicos que estamos hechos de átomos, pero a mí me contó un pajarito que estamos hechos de historias”.
El chisme de la supuesta altura de Napoleón, que rondaban los 1.70 mts, pero a quien sus enemigos lograron, exitosamente, perpetuar como de poco más de 1.50 mts. El chisme jamás documentado de que Nerón tocaba la lira mientras veía arder a Roma, o incluso chismes de la era moderna, como los romances de John F. y Bob Kennedy con Marilyn Monroe, que derivaron en toda una suerte de teorías de conspiración.
Por eso el chisme nos une. Cuando algo pasa en la calle, nos asomamos desde todas las ventanas a ver qué pasó y, si estamos en la calle, hacemos un corrillo, preguntándonos unos a otros sobre los hechos, armando un rompecabezas de información fragmentada hasta que nos creamos un relato más o menos preciso de lo que sucedió en un accidente, una pelea de novios, o un robo a un banco.
Ésta foto, es una muestra clara de un chisme en en desarrollo.
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Sevillanas
No recuerdo cuándo empezó mi amor por el flamenco. Tal vez, como con tantos no nacidos en España, pudo iniciar a finales de los 80’s y comienzo de los 90’s con los Gipsy Kings y su Bamboleo, Volare o Djobi Djoba. Desde entonces, oigo y exploro el flamenco casi a diario. Desde sus vertientes Pop, hasta el sonido más puro de ídolos como Camarón de la Isla y sus colaboraciones con Paco de Lucía. Y es por este cariño que le tengo, que fotografiar el flamenco es un ejercicio conmovedor. El flamenco puro, es un genero que parece que no se baila ni se canta, sino que se sufre. Suena a pena, dolor, abandono y nostalgia. Los rostros, aunque muestran sonrisas ocasionales, están marcados por una angustia que ha durado siglos. Estas bailarinas de Flamenco en Sevilla, son, probablemente, dos de mis fotos favoritas. #Foto #Fotografía #FotoDelDia #España #Sevilla #Flamenco #Photo #Photography #PhotoOfTheDay #Spain #Seville
Accidentes
Los accidentes son determinantes en nuestra vida. A veces duelen y a veces parten nuestra existencia en dos. Pero, a veces, accidentes pequeños tienen un efecto mariposa que nos hace cambiar el rumbo de la vida y nos lleva a lugares donde no se supone que deberíamos estar. Para mí, haberme inscrito en un curso de estrategia de medios, que resultó ser un curso de estrategia de comunicación, me llevó, inicialmente, a recriminar mi estupidez y mi falta de atención en el contenido del curso antes de pagar por él. Pero, ya era muy tarde. “Untado el dedo…”, así que decidí asistir y terminar el curso y, poco tiempo después, empecé a trabajar en algunas agencias de publicidad en Colombia y a pasar unos de los años más felices de mi vida.
Esta foto es uno de esos accidentes felices. En la playa de Santa Mónica, en Los Ángeles, puse mi cámara en su trípode, y usé varios filtros de densidad neutra para dejar abierto el obturador de mi cámara a plena luz del día, con la idea de capturar un efecto suave en el movimiento de las olas. Toma tiempo preparar una foto así. Sin embargo, cuando hice el disparo y se abrió el obturador, un par de mujeres musulmanas pasaron caminando frente a la cámara. Una de ellas, cubierta con un jilbab de un fucsia intenso. Al verlas, pensé que había perdido todo el tiempo de preparación, pero, al ver el resultado, me pareció (y aún me parece) una belleza irrepetible. Un pequeño accidente que hoy es el fondo de pantalla de mi laptop.
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Y ahora, ¿quién podrá ayudarnos?
En cada una de las apariciones del Chapulín Colorado, había una frase que invocaba su torpeza heroica. “Y ahora, ¿quién podrá ayudarnos?”. Parece paradójico usar una frase de un héroe mexicano para definir lo que estamos viviendo desde el 20 de enero de este año, cuando, quien hasta hoy se suponía el protector del mundo libre (con un historial nada libre de pecados y abusos); defensor de la democracia, y el país de las oportunidades, le da la espalda hoy, incluso a sus mejores amigos.
Siendo claros, el presidente gringo 2.0 y el partido republicano no odian a los migrantes. Odian a los migrantes pobres. Y eso significa en una enorme proporción, los latinoamericanos. Por eso, reducirlos a asesinos y violadores es xenófobo. Nadie en su sano juicio deja su país ni a las personas que quieren si tienen la vida resuelta. Los migrantes son, ante todo, el resultado del desamparo y la desesperación. Nadie escoge vender globos con luces en un parque de diversiones de Los Angeles como profesión, pero incluso eso, es mejor que lo que tienen en casa.
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Perdidas en el Puente
Cuando viajo, me doy cuenta de que todos tenemos un amigo o familiar que siempre obliga a poner en pausa cualquier conversación, porque considera más importante sacarse una foto. Por eso, cuando ellas llegaron al puente, maravilladas por lo que veían alrededor de la plaza de España en Sevilla, una de ellas interrumpió para, como no, tomarse una selfie.
Les tomó varios intentos. En la primera se dieron cuenta de que el sol ensombrecía sus caras y los colores que las adornaban, y en las siguientes, alguna pedía una nueva foto para ajustar algún detalle.
Mientras tanto, yo irrumpí en la privacidad de su pequeño caos, para retratarlas, y llevarme conmigo sus colores y, tal vez, una foto más auténtica de ellas mismas, que cualquiera de las selfies que tomaron ese día.
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¿Qué fue primero? 💩
Mucho se ha especulado acerca de qué vino primero: si el emoji del 💩💩💩, o el edificio del Hotel W en Edimburgo. ¿Fue el arquitecto quien se inspiró en el emoji? ¿ O quizá el creador del emoji tuvo un golpe de ingenio mientras paseaba por las calles del centro de Edimburgo y al doblar una de sus esquinas, entre tantos edificios centenarios, se encontró de frente con una visión que pasó directo de sus ojos a sus intestinos?
Este debate parece ser el equivalente moderno del eterno dilema: ¿qué fue primero, el huevo o la gallina?” Sin embargo, un filósofo y arquitecto moderno ha logrado calmar, al menos temporalmente, las aguas (negras) de este enigma en una publicación reciente, donde afirma: “El emoji es una excreción, y el edificio, un helado de chocolate”.
Aunque, sinceramente, a mí todo esto me vale mierda.
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Nunca apuestes por el 6
Aposté al 6. No sabía nada de caballos. Nunca había estado en un hipódromo antes, y siempre había huido de los casinos y las apuestas, quizás por temor a abrirle a la suerte un espacio más grande del que habría querido que tuviera en mi vida.
Me entregaron una guía con las estadísticas de cada uno de los caballos, sus récords, su peso, el peso el jinete, la cantidad de veces que pelearon hasta el final, que se quedaron a mitad de camino, y en las que se rindieron — a fin de cuentas, la vida de los caballos de carreras y la de cualquiera de nosotros no son tan diferentes — y, después de intentar hacer algo de tantos números y estadísticas, tuve que rendirme. Mi incapacidad para asimilar los números y sus significados me ha perseguido desde que estaba en el colegio. Así que aposté por el 6. Un impulso. Una señal. El universo manifestándose a través de un simple número, que no era más que eso. Y gané.
Pensé que, mientras otros tenían métodos, yo tenía la intuición para ganar. Y aposté diez veces más, y perdí diez veces. Después de eso, el universo y yo partimos en no muy buenos términos, y ya ni puedo aprenderme el teléfono de mi esposa.
Gracias por tan poco número 6.
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De cuervos y personas
En su poema “The Raven” (EL Cuervo), Edgar Allan Poe habla a un cuervo que entró a su casa.
“¡Profeta! —-grité—, ser malvado, profeta eres, diablo alado!
¿Del Tentador enviado o acaso una tempestad?
trajo tu torvo plumaje hasta este yermo paraje,
a esta morada espectral? ¡Más te imploro, dime ya,
dime, te imploro, si existe algún bálsamo en Galaad!”
Dijo el cuervo: “Nunca más”.
Cuervos, gatos, mariposas y cabras negras, entre otros, han sido vistos como enviados del mal o anunciantes de malos augurios.
Si por un instante, supusiéramos que la maldad pudiera reducirse a un color, con absoluta certeza no sería el negro. La maldad tiene sangre azul y sangre roja. Ojos verdes, azules, cafés, y sí, también negros. La maldad viste trajes grises, jeans azul descolorido, camisas blancas finas y de cuellos rígidos y vestidos brillantes con colas largas. Se puede ser malo ondeando una bandera tricolor y defendiendo la patria, y se puede ser una abominación en sotanas púrpuras brillantes. No hay color ni bandera que defina lo malo.
Lo mismo pasa con la gente buena. A veces, vienen vestidos de negro.
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La espera
Tarde, en una callecita de Barcelona, una bicicleta de otro tiempo espera bajo el farol a su fantasma, lista para rodar hasta el amanecer y reaparecer en el mismo lugar, la noche siguiente.
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Gaviotas en Santa Mónica
Gaviotas en el Santa Mónica Pier, Los Angeles. #aves #fotografia #LosAngeles #Photo #photooftheday #photography
Samba en Madrid
Latinoamérica vive donde vivan los Latinoamericanos. Sonidos, sabores, relatos, bailes y también añoranzas y anhelos de reencuentros.
Samba en algún lugar de Madrid. 2024.
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El reloj de Chester
En el centro de Chester, Inglaterra, sobre un laberinto de pasadizos y pequeños puentes, la torre del reloj crea una sombra que cubre por un par de segundos a quienes la atraviesan.
Una pausa breve para huir del calor y ser parte de la sombra.
La vieja guardia
Un soldado veterano en Chester, Inglaterra, mostrando su equipo de campaña en una recreación histórica. Castillo de Chester. 2024.
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